(Первое)

Говорят, что поэтами не рождаются,
Говорят, что ими становятся,
Когда страх к глазам приближается,
А невинность болью уносится.

Нам не нравится то, что обычно,
Как мечта; И как солнце – привычно.
То, что голубь всегда сизокрылый.
Мы, на это плюнув, простили.

И рождаются вдруг ярко-красные,
Словно взгляд, отразившийся в лампе,
Капли скромные, томно-страстные,
Будто стук в преддекабрьской раме.

И мы вносим свои знамёна
В город N, безымянный и тихий.
Мы зеркально-самовлюблённые;
Поминайте хоть как, хоть лихом…

Коломбина