СНЫ
Полусонные люди бредут по ночному проспекту.
Полусонные листья стремятся к земле прикоснуться.
И окутана дымкой слепая пустая гробница,
Где ушел в вечный сон вечный странник, во мгле заплутавший.
Бесконечностью неба струится пустая бескрайность.
Свет луны, фонарей разливается в вечном покое.
Безрассветная тишь наплывает волною тумана.
Дни идут, сны идут, бесконечное небо струится.
Я иду переходами вслед за большой черной птицей.
Взгляд ушел в бездну снов, и опутаны счастьем ресницы.
Но когда я открою глаза, тоннель будет струиться.
А в конце, взмахнув черным крылом, проплывет бесконечность.
К А. и С.
И когда с хромой ногою
Мы поскачем в стиле танго,
Расплескавшись по паркету
Белой пеною вина;
И когда волной трескучей
Нас накроет вдохновенье,
Музыкой любви смиренной
Беспрестанно шелестя;
И когда с мечтой угрюмой
Испаримся вдруг из мира,
Разбросав свои творенья
По небесному огню;
Вот тогда наступит счастье.
И печатных слов окраской
Мы растаем в дивном танце
И печальных дежавю.
(2004-03-23)
* * *
Я замучен зубной болью.
Отстрелявшись от сна в тире,
Я от света Земли вою,
Не люблю ничего в мире.
Мне дышать как-то слишком долго,
Умирать – не фонтан тоже.
Я по снегу бегу волком.
Новым Солнцем всплыву, может…
Я люблю бесконечно верно.
Иногда изменю, правда.
Человек – невозможно цельно.
Моя песнь – святая Варда.
Не люблю я любовь в мире,
И текут мимо лица с кровью.
Отстрелявшись от сна в тире,
Я замучен зубной болью.
(15. 04. 2004.)
Совершенство
Пытаясь себя отучить от разговоров с тем, кого нет, не было, не будет, кто не знает меня, но един знает меня по-настоящему, кого люблю, кого заставила полюбить себя, я провожу свой день, свою ночь. Чтобы потом, очнувшись, лежать на кровати, сжавшись в комочек, и жалеть себя. Чтобы на глаза навертывалось одиночество, струйками твоих же слез затекая тебе в душу. Чтобы биться в истериках из-за неистощимости Его, пустоты себя, любви к Ничему. Ведь Он – Ничто, Ничто – Он. Ничто меня не простит – я спасаюсь греховно от ужасов страсти быть узнанной, быть счастьем…
Самое странное (и по тому страшное) - что Ничего нет! Ничто не существует! Убить бы это сознание, которое Его придумало! Зачем? Для самоубийства?
Нет. Для священных вечных страданий по Совершенству.
* * *
Тихая старость, безмолвная старость.
Жизнь улетает, как снежная пыль.
Бедная старость, но милая старость.
Тихое море колышет ковыль.
Томная святость, неровная светлость,
Прямо из сердца святые слова.
Белое море являет нетленность.
Белую жизнь я прожить не смогла.
Яркая юность, веселая юность,
Где все надежды, что пишут в стихи?..
Ты улетела, осталась лишь старость,
Белое солнце и снежная пыль.
(10. 02. 2004.)
* * *
Вся наша жизнь – одно лишь заблужденье:
Мы заблуждаемся, ища в себе реальность;
Мы любим, заблуждаясь в человеке;
Мы сочиняем стих, который суть неправда;
Мы ищем путь в блуждающее счастье;
Мы умираем, заблуждаясь в смерти…
Так что же есть обман? Ужель реальность
Так далека от нас, что мы ее не видим?
Но, может, сей обман лишь во спасенье –
Не видеть - отрицать существованье.
Так смерть – наш вымысел иль то, что отрицаем?
А может, это вход туда или обратно?..
(2003 г.)